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Parcours initiatique ? Promenade méditative ? Fuite du monde des vivants ? Attrait des nécropoles ? Un peu de tout cela, sans doute. Ancien journaliste attaché aux faits, Jacques Lambert s'éloigne ici du concret pour essayer de se rapprocher d'un immatériel apaisant. Entre rêve et réalité, entre vécu et fiction, entre sagesse et folie... Entre ciel et terre, peut-être. Qui pourrait, avec certitude, en lisant ce récit, séparer le vrai du faux si, toutefois, le vrai et le faux sont antagonistes ? Le secret de l'auteur, c'est ce don personnel qu'il a de pouvoir s'entretenir avec nos amis les défunts.
Car les morts, dès lors que l'on sait entrer dans leur intelligence, réagissent très naturellement, évoquent leur passé, s'épanchent en confidences et détruisent certaines de nos connaissances. Par exemple, Toulouse-Lautrec, qui repose à Verdelais en Gironde, l'affirme sans ambages : le père de Maurice Utrillo n'est autre que Puvis de Chavannes, l'un des amants de Suzanne Valadon. Django Reinhardt, toujours fidèle à Sarrois, en Seine-et-Marne, avoue qu'il préférait finalement s'adonner à la peinture à l'huile plutôt que de gratter sa guitare.
A Manosque, Jean Giono accuse encore Marcel Pagnol d'avoir fait du Pagnol comme Alphonse Daudet faisait du Daudet : un folklore aux odeurs de lavande et de pastis. Les morts sont incapables de se tromper et de mentir. Encore faut-il les entendre et, surtout, savoir les écouter.