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De nos jours le vice n'est plus pittoresque ; il ne fleurit plus. Il est devenu souterrain comme une plante tubéreuse. C'est dommage et bien moins seyant. Jamais une betterave à la boutonnière n'a flatté qui que ce soit. Mais il y a Frou. Et Frou est le dernier méchant qui soit beau. Je le guettais depuis longtemps. Un jour, comme je lisais un livre, je l'ai découvert assis au sommet d'un paragraphe, les pieds ballants, les bras croisés.
Il me cachait des mots avec ses jambes et je lui ai demandé gentiment de se pousser sans le reconnaître. Alors il a levé la tête, il a éclaté de rire. Son rire s'est fiché dans ma poitrine comme un éclat de verre. Plus moyen de l'extraire. Ma plaie s'infecte, et s'envenime chaque jour et je mourrai sûrement de Frou d'ici à soixante ans au plus tard. Une épidémie généralisée rendrait mon état plus supportable.